Somos inocentes em pensar, que sentimentos são coisas passíveis de serem controladas. Eles simplesmente vêm e vão, não batem na porta, não pedem licença. Invadem, machucam, alegram.

Tem coisa que dá vontade de viver de novo. E de novo. E de novo.

Minha boca não disse nenhuma palavra, mas os meus olhos disseram tantas.

Eu tenho um milhão de motivos pra fugir de pensar em você, mas em todos esses lugares você vai comigo. Você segura na minha mão na hora de atravessar a rua, você me olha triste quando eu olho para o celular pela milésima vez, você sente orgulho de mim quando eu solto uma gargalhada e você vira o rosto se algum homem vem falar comigo. Você prefere não ver, mas eu vejo você o tempo todo.

O amor é diferente da paixão, que vem pra bagunçar e devastar; ele vem se instalando aos poucos, ocupando o seu lugar, e fica; não importa o tempo. Ele fica. Adormece. Acorda. Até poder ser compartilhado finalmente.

Fácil é ser colega, fazer companhia a alguém, dizer o que ele deseja ouvir. Difícil é ser amigo para todas as horas e dizer sempre a verdade quando for preciso. E com confiança no que diz.

Tenho visto o mundo um pouco diferente. A gente precisa se incomodar menos. Tem tanta coisa bonita pra gente viver, aprender.

Ah! Se eu pudesse entender o que dizem os seus olhos…

Sendo o fim doce, que importa que o começo amargo fosse?

As pequenas notícias não saem nos grandes jornais. Quando uma pena flutua no ar por oito segundos, ou a menina abraça o seu melhor amigo, nenhum jornalista escreve a respeito. Só os poetas o fazem.